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Le Juge.
Paix ! par le dyable ! vous bavez !
Et ne sçavez-vous revenir
A vostre propos, sans tenir
La court de telle baverie ?
Pathelin, ayant toujours sa main au visage.
Je sens mal, et faut que je rie.
il est desja si empressé,
Qu’il ne scet où il l’a laissé :
Il faut que nous luy reboutons.
Le Juge.
Suz, revenons à ces moutons :
Que fit-il ?
Le Drappier.
Il en print six aulnes
De neuf francs.
Le Juge.
Sommes-nous bejaunes,
Ou cornarts ? Où cuidez-vous estre ?
Pathelin.
Par le sang bieu ! il nous fait paistre !
