Que fit admettre à la légère
La mode, qu’on prit pour le goût.
Vous venez un peu de partout :
Grecs, Latins de la Renaissance,
Furent de votre connaissance
Intime, et, sous prétexte d’art,
Vous barbouillèrent de leur fard.
Il vous en reste sur la joue.
Moi, le latin me désavoue,
Hélas ! pauvre Caquet bon-bec,
Et je ne comprends pas le grec.
Vos grâces se sont arrangées
De leurs vieilles fleurs mélangées ;
Puis en vos premières saisons
Vous y joignîtes les façons
D’une intrigante d’Italie.
Puis…
Encor !
Certes, car j’oublie
Ce que vous avez d’espagnol !
Moi, je suis la fille du sol ;
J’ai — la plus fière en serait vaine —
Du sang de France en chaque veine.
Le seul vrai rire où je me plais
Rit dans Molière et Rabelais ;
Je vis de l’air, des folles courses,
Et n’ai pour fard que l’eau des sources.
