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Ha ! que l’on ferait bien de pendre,
Messire, quiconque a menti.
Pauvre cher homme, il n’est sorti
Du lit depuis onze semaines,
Et vous chantez ces turlutaines
À cette heure ! en est-ce raison ?
Vous viderez de ma maison,
Par la mordieu ! car je me lasse.
Le Drapier.
Vous demandiez que je parlasse
Si bas, et vous criez !
Guillemette.
C’est vous.
Ici vos propos ne sont tous
Que noises !
Le Drapier.
Bref, que l’on me baille
Mon argent, et que je m’en aille.
Guillemette.
Chut ! jamais vous ne vous tairez ?
Le Drapier.
Mais vous-même l’éveillerez,
Car vous criez plus haut que quatre.
