cesse tripoté par une main nerveuse, portant beau, parlant haut d’une voix saccadée et cassante, issue de deux lèvres rouges, telles que suceuses d’une plaie saignante. D’emblée il palpa le cadavre de ses doigts insouciants, fuselés et poilus et conta une joyeuse anecdote : « Cette dame lui avait dit… Il avait répondu… Et alors… » Sous-entendus, réticences, finesse, caresse négligente au ventre proéminent devant lui. Quand il eut achevé : « C’est bien lui, n’est-ce pas, Trouillot, notre numéro onze de la salle Avigdeuse ? — Il était fier, le cabotin, que sa salle portât son nom. — Donc, préparez ma boîte. »
Je pris la caisse d’instruments et la calai sur la table entre les pieds crispés du mort. Avigdeuse choisissait un couteau, quand un gnome rubicond, à barbiche blanche et à cheveux gris envahissant une tête de fouine, entra précipitamment. Le docteur dit à son interne : « Commencez, mon cher, pendant que je parle à Cloaquol. » Le nouveau venu, une sommité, faisait partie de toutes les assemblées politiques et médicales et dirigeait un organe important, Le Tibia brisé. Il possédait à fond, ce Cloaquol, l’esprit de la cité, bas et cynique, intolérant, sectaire et dur. Il roulait les r, ricanait, sautillait sur ses jambes minces, racontant vivement à Avigdeuse ses démêlés avec Crudanet, cette canaille, cet imbécile, car les médecins ne se ménagent guère et se traitent mutuellement comme je les traitais dans la citadelle de mon mépris. L’interne, immobile, son couteau à la main, et toute l’assistance écoutaient le colloque avec une curiosité souriante. Cloaquol, autant que je le compris, priait son collègue de refuser à un important concours un élève de Crudanet, faute de quoi lui, Cloaquol, insérerait une plainte retentissante dans son journal, interpellerait au besoin à l’Assemblée. Son interlocuteur le fixait d’un froid regard, semblait se ménager. Toutefois, il lui donna de bonnes espérances, et l’autre, sûr du succès, s’écria : « Comment, papa Trouillot, toujours nécrophage ! Songez, messieurs, que, quand
