PROLOGUE
Mil huit cent soixante venait de finir.
La saine littérature avait produit, pendant cette année-là, les Mémoires de Rigolboche, ces Dames, les Cotillons célèbres, Bouibouis et Caboulots, et autres publications auxquelles le pouvoir accordait volontiers, avec l’estampille, un caractère national. La morale publique et le monde officiel avaient été joyeux.
Ironique et glorieux, l’Empire pouvait croire à l’éternel sommeil des Euménides chasseresses.
Les femmes raccourcissaient leurs jupes et les hommes distingués se donnaient un mal inouï pour ressembler à des palefreniers anglais.
L’hiver était extrêmement rude.
Les galetas grelottaient, enviant le confortable des caveaux de familles.
Les joies de la galanterie tarifée et contrôlée roulaient sans digue, comme un débordement de lavabos, des quartiers corrects aux vieux quartiers sales.
Il était tellement de mode de lever le pied à la hauteur de l’œil, que les municipaux eux-mêmes, rêvant la nuit, faisaient voler d’un vigoureux coup de jarret leurs couvertures jusqu’au plafond, fait historique constaté par des sénateurs du temps.
Paris était le bastringue de la souffrance et l’année s’en était allée au gouffre éternel comme une de ces folles que dessinait alors un peintre
