Noires le soir, le jour d’outremer ses prunelles
Ont la grave beauté des grandes amoureuses,
Brillant parmi l’iris dont la nacre étincelle ;
Finement d’or ; les cheveux en boucles câlines
Se pâment vers ses yeux ; — telle l’eût rêvée Greuze
En ces boucles — comme des paroles — câlines.
Muse et rapin ; les traits mignards et volontaires ;
Aussi parfaits que si Jean Clouet les eût peints.
De l’esprit comme un diable en ses yeux gris et verts
Et du charme très doux, généreux comme un vin,
Dans le sourire — comme une rose — entr’ouvert.
Depuis les ondes folles de la chevelure
Jusqu’aux fins ongles — c’est la Française de race ;
Très complexe : fière et simple, perverse et pure.
De la femme elle a toute la futile grâce,
Mais d’un loyal ami la droiture certaine : —
Un camarade exquis, joli comme une reine.
