Cuivre roux des blés lourds de grains,
Que le soleil couve comme une poule ses poussins,
Et riche ivoire des fruits attachés,
Comme des étoiles, sur le vert intense des vergers.
Émeraude agreste où les regards boivent
L’eau candide de votre éternelle jeunesse.
Ô fraîche grâce bucolique !
Sources ingénues et sous-bois songeants ;
Hêtres, Ormeaux, Frênes et Viornes —
Vos feuillages grêles ou puissants
Sont tes petites voix chantantes, l’allégresse sans bornes
De Pan l’immortel Adolescent.
Sous vos branches entrelacées,
Les frêles herbes sont bercées
De chansons douces — comme l’Espoir
Au cœur craintif, par le destin navré.
Mais, voici le bleu mystique des soirs ; —
Teinte pieuse du manteau bleu
De la Vierge Marie,
Telle qu’on la voit, sur fond d’orfèvrerie,
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