de la peine! murmurait une femme. — C’est moi, disait une autre, c’est moi qui n’aimerais pas de me montrer pleurante comme une Madeleine, comme ça, en omnibus.“
Le mari, en levant un regard gêné tout autour de lui, lut dans les yeux cette curiosité. Cela le contraria. Il n’avait pas l’habitude qu’on le remarquât, ni lui, ni rien de ce qui était à lui. Il fit claquer ses lèvres en les desserrant avec impatience. Sa femme pleurait toujours sans rien voir; ses mains, gantées de fil noir, tremblaient toujours en tamponnant le mouchoir sur sa figure. Il la tira légèrement par l’effilé de soie de son mantelet; elle ne s’en aperçut pas.
„— Voyons, insista-t-il à mi-voix; voyons … on nous regarde …; ça n’a pas de bon sens.“ — Elle pleurait toujours, mais avec lassitude. Son cou sans force laissait retomber sa tête sur sa poitrine. — „Enfin, enfin! reprit le mari, avec geste des bras, en se penchant vers elle; après tout, que diable! ça n’était qu’un voisin!“
Cette fois, elle abaissa ses mains et laissa voir son visage, qui était fatigué, mais doux et presque beau. Elle s’offrit aux regards avec un grand abandon de toute coquetterie. Il y avait dans sa prunelle fixe une telle majesté d’indifférence pour toutes les choses restantes de la vie, que l’homme assis en face d’elle, un vieil ouvrier d’imprimerie, en fut intimidé et baissa les yeux.
