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MATINES
Il a plu. Que l'odeur de la fleur de sureau
Est délicieuse ce matin!
Le soleil dans la brume demeure incertain
Et les corolles sont encore pleines d'eau.
Où irons-nous? Le vent est d'est: n'entends-tu pas sonner les cloches? Le rideau de nuages se dénoue Et le brouillard dans la vallée s'effiloche.
A Saint-Aubin, à Ons-en-Bray, A Espaubourg aussi, partout voici matines: Quel amoureux regret, Chère hypocrite, te retient donc sous la courtine?