sait au clair de lune devant les maisons de la tribu des hommes. Je le voyais bien, et pourtant il ne venait pas à moi, à moi qui suis le Maître de la Jungle !
— C’était le temps du Nouveau Parler, — dit la panthère toujours très humble. Peut-être que, cette fois-là, tu ne l’as pas appelé du vrai maître mot ? Écoute Ferao.
La mauvaise humeur de Mowgli semblait s’être évaporée. Il s’étendit sur le dos, les bras sous la tête, les yeux clos.
— Je ne sais… et cela m’est bien égal, — dit-il comme en rêve. Dormons, Bagheera. Mon cœur est lourd. Fais-moi un oreiller.
La Panthère se recoucha, en poussant un soupir, car elle entendait Ferao étudier et recommencer de plus belle sa chanson pour le temps du Nouveau Parler, comme ils disaient.
Dans la Jungle indienne, les saisons glissent de l’une à l’autre presque sans transition. Il semble qu’il n’y en ait que deux : la saison des pluies et la saison sèche, mais, à regarder attentivement, vous vous apercevez que, sous les torrents de pluies, les nuages de poussière et les verdures torréfiées, on peut
