en ridicule, dit l’ours, quand Mowgli eut fait le plongeon pour la troisième fois.
— Pas bien !… que voudriez-vous de mieux ? Cette chose nue, toujours en mouvement, prend pour but de ses singeries des gens qui furent de bons chasseurs et tire les moustaches, en manière de jeu, aux meilleurs d’entre nous !
C’était Shere Khan, le tigre boiteux, qui descendait vers l’eau en clopinant. Il attendit un instant, pour jouir de la sensation qu’il produisait parmi les cerfs sur la rive opposée ; puis il laissa tomber sa tête carrée à fraise de fourrure, et se mit à laper, en grognant :
— La Jungle est devenue un chenil à petits tout nus… Regarde-moi, Petit d’Homme !
Mowgli regarda — fixa plutôt — aussi insolemment qu’il savait le faire Shere Khan qui, au bout d’une minute, se détourna d’un air gêné.
— Petit d’Homme par ci, petit d’Homme par là, gronda-t-il, en se remettant à boire. — Le petit n’est ni un homme ni un petit, sans quoi il aurait eu peur. La saison prochaine, il faudra que je lui demande la permission de boire. Aurgh !
