Il s’assit en se répétant les derniers mots. Je regardai le visage imberbe, les épaules étroites, déjà courbées par le travail de bureau, et je restai songeur à me demander quand, où et comment il avait aimé dans ses vies passées.
— Que dira votre mère ? demandai-je gaiement.
— Je me moque pas mal de ce qu’elle dira !
À vingt ans les choses dont on ne se moque pas mal devraient, à proprement parler, être en nombre, mais on ne doit pas comprendre les mères dans la liste. Je le lui dis doucement ; après quoi il me la décrivit, Elle, comme Adam dut décrire aux bêtes nouvellement nommées la gloire, la tendresse et la beauté d’Ève. J’appris incidemment qu’elle était employée chez un marchand de tabac, avait un faible pour la toilette, et lui avait déjà dit quatre ou cinq fois qu’aucun homme ne l’avait jamais embrassée auparavant.
Charlie parlait, parlait, parlait ; tandis que moi, séparé de lui par des milliers d’années, je
