— Hors caste vous-même, Grish Chunder ! Vous mangez du bœuf tous les jours. Mais réfléchissons. Ce garçon se rappelle ses incarnations.
— Le sait-il ? dit, tranquillement assis sur ma table, Grish, en balançant ses jambes.
Il parlait maintenant en anglais.
— Il ne sait rien. Vous en parlerais-je, s’il le savait ? Continuez !
— Il n’y a pas lieu de continuer. Si vous racontez la chose à vos amis, ils diront que vous êtes fou et le feront mettre dans les journaux. À supposer, maintenant, que vous poursuiviez pour diffamation…
— Laissons cela de côté, c’est hors de question. Y a-t-il la moindre chance de le faire parler ?
— Il y a une chance. Oh oui ! mais s’il parlait, cela voudrait dire la fin du monde tout de suite, — instanto, — le monde qui vous tomberait sur la tête. Ces choses-là ne sont pas permises, vous savez. Comme je l’ai dit, la porte est fermée.
