Or il est écrit, dans la Saga d’Éric le Rouge et celle de Thorfin Karlsefne, qu’il y a neuf cents ans, lorsque les galères de Karlsefne vinrent aux échoppes de Leif, que Leif avait bâties sur la terre inconnue appelée Markland, c’est Rhode-Island ou une autre île selon les avis, les Skrœlings — et Dieu sait ce que ceux-là aussi pouvaient être ou non — vinrent pour trafiquer avec les Vikings, et s’enfuirent effrayés par les mugissements du bétail que Thorfin avait amené avec lui dans les navires. Mais que diable un esclave grec pouvait-il savoir de cette affaire ? Je flânai par les rues, tâchant de démêler ce mystère, mais plus j’y réfléchissais, plus il devenait irritant. Une seule chose me semblait sûre et cette certitude un instant me coupa la respiration. Le moins que je pusse connaître si j’en venais à approfondir quoi que ce fût, ce n’est pas une seule des vies de l’âme qui habitait le corps de Charlie Mears, mais une demi-douzaine, — une demi-douzaine d’existences, distinctes et séparées, vécues sur l’eau bleue dans le matin du monde.
