sonnable une minute ou deux, je ferai du héros de notre conte un gaillard qui vaudra Othere, à un pouce près.
— Peuh ! C’est Longfellow qui a écrit ce poème-là. Je veux lire.
L’instrument désaccordé maintenant ne voulait plus répondre ; enragé de ma malchance, je le quittai.
Qu’on se représente soi-même à la porte du Trésor du Monde, une porte que garderait un enfant, — un enfant sans besogne ni souci, en train de jouer aux osselets, — alors que de sa bonne grâce dépend le don de la clé, et l’on s’imaginera à demi mon supplice. Jusqu’à ce soir-là, Charlie n’avait rien dit qui dépassât l’ordre d’expériences d’un galérien grec. Mais maintenant, ou bien tous les livres mentaient, il avait rappelé quelque folle et sauvage aventure des Vikings, que dis-je, l’expédition de Thorfin Karlsefne au Wineland, qui est l’Amérique, vers le neuvième ou le dixième siècle. La bataille dans le port, il l’avait vue ; sa propre mort, il
