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contes choisis
rait avec transport quelque poème ouvert à cet instant sous ses yeux.
— Où était-il allé pendant ce temps-là ?
Je murmurais à peine, de façon à faire parvenir doucement ma phrase jusqu’au lobe quelconque du cerveau de Charlie qui fonctionnait à mon intention.
— Aux Grèves — aux Longues Grèves Merveilleuses ! répondit-il, après une minute de silence.
— À Furdurstrandi ? demandai-je, en frissonnant de la tête aux pieds.
— Oui, à Furdurstrandi, — il prononça le mot d’une façon nouvelle. — Et moi aussi, je vis…
Sa voix s’éteignit.
— Savez-vous ce que vous venez de dire ? criai-je imprudemment.
Il leva les yeux, tout réveillé maintenant.
— Non, dit-il d’un ton sec. Je voudrais bien que vous laissiez lire un pauvre diable. Écoutez ceci :
