Ce jour-là, à midi, ayant occasion de descendre le Mail sous la chaleur aveuglante, j’aperçus un estropié qui se traînait dans la poussière au bord de la route blanche, son chapeau à la main, chevrotant douloureusement à la manière des chanteurs des rues en Europe. Il n’y avait personne en vue, et l’homme était hors de portée d’oreille des maisons les plus proches. Il chantait du nez en tournant la tête de droite et de gauche :
The son of man goes forth to war,
A golden crown to gain ;
His blood-red banner streams afar —
Who follows in his train[1] ?
Je ne voulus pas en entendre plus long. J’embarquai le misérable dans ma voiture et le conduisis au missionnaire le plus proche, à fin de transport éventuel à l’asile. Il répéta l’hymne deux fois pendant le temps qu’il passa avec moi
- ↑ Le fils de l’homme part en guerre,
Il veut une couronne d’or ;
Son drapeau rouge flotte au loin,
Qui le suivra vers son destin ?
