en me regardant, « cela vient d’être appelé Amour-des-femmes. »
« C’est pour rire, major, » que je dis.
« Pour rire ! » qu’il dit. « Si jamais vous vous sentez dans votre brodequin une semelle de feutre au lieu du poil de vache du gouvernement, venez me trouver, » qu’il dit, « et je vous ferai voir si c’est pour rire. »
Vous ne le croirez pas, Monsieur, mais ça et puis de voir Amour-des-femmes pincé tout à coup sans prévenir, tout ça me ficha une frousse si diabolique de l’attaques-y, que, pendant plus d’une semaine, je m’en allai, me cognant les doigts de pied aux pierres et aux souches pour le plaisir de sentir que ça faisait mal.
Et Amour-des-femmes demeurait là, couché sur son lit (y avait beau jour qu’il aurait pu descendre avec un convoi de blessés, mais il demanda à rester avec moi), et ce qu’il avait dans l’esprit lui pesait dessus de tout son poids nuit et jour, jour et nuit, à chaque heure, et il se ratatinait comme une portion de viande de
