— Avec une histoire comme la mienne — comme la nôtre ? C’est de l’histoire sainte !
Je lui montrai une feuille dont j’augurais qu’il la trouverait selon son cœur, car elle était rédigée à la mode américaine.
— Oui, ça rappelle assez chez nous, dit-il, mais ce n’est pas la chose. Non, je voudrais une de ces vieilles grosses colonnes du Times. Probable que je trouverai un évêque dans les bureaux, quant à cela.
En arrivant à Londres, Keller disparut dans la direction du Strand. Le détail de ses aventures, je l’ignore, mais il paraît qu’il fit invasion dans les bureaux d’un journal du soir, à 11 heures 45 du matin (je l’avais averti que les directeurs anglais travaillaient peu à cette heure-là), et cita mon nom comme celui d’un témoin prêt à attester la vérité de son histoire.
— On m’a mis dehors comme un boulet de canon, dit-il furieusement à déjeuner. À peine ai-je prononcé votre nom, que le vieux monsieur me charge de vous dire qu’ils en ont assez de
