Ils montrent la voie ; mais vous donnez des forces pour marcher.
Ils n’agissent qu’au dehors ; mais vous éclairez et instruisez les cours.
Ils arrosent extérieurement ; mais vous donnez la fécondité.
Leurs paroles frappent l’oreille ; mais vous ouvrez l’intelligence.
3. Que Moïse donc ne me parle point, mais vous, Seigneur mon Dieu, éternelle vérité ! parlez-moi, de peur que je ne meure, et que je n’écoute sans fruit, si, averti seulement au dehors, je ne suis point intérieurement embrasé ; de peur que je ne trouve ma condamnation dans votre parole, entendue sans être accomplie, connue sans être aimée, crue sans être observée.
Parlez-moi donc, Seigneur, parce que votre serviteur écoute : vous avez les paroles de la vie éternelle[1].
Parlez-moi pour consoler un peu mon âme, pour m’apprendre à réformer ma vie ; parlez-moi pour la louange, la gloire, l’honneur éternel de votre nom.
Il y a une voix qui nous parle intérieurement et comme dans le fond de l’âme, lorsque, fermant l’oreille au bruit des créatures, nous ne voulons plus écouter que Dieu seul, et que nous l’appelons en nous de toute l’ardeur de nos désirs. C’est cette voix qui, loin des hommes, ravissait au désert les Paul, les Antoine, les Pacôme, et leur révelait sans obscurité les secrets de la science divine. C’est cette voix qui instruit les saints, les enflamme, les console et les enivre, pour ainsi dire, de sa céleste douceur. Moïse et les prophètes étaient voilés pour les disciples d’Emmaüs : Jésus vient, et, à sa voix, les ombres qui offusquaient leur intelligence se dissipent ; quelque chose d’inconnu se remue en eux, de sorte qu’ils se disaient l’un à l’autre : Notre cœur n’était-il pas tout brûlant au dedans de nous, lorsqu’il nous parlait dans le chemin, et nous ouvrait les Écritures ? [2] Et nous, pauvres infortunés que le tumulte du monde distrait encore, que ferons nous ? Ne voulons-nous point aussi entendre
