Elle ajouta, en remettant sa carte :
— Il m’attend.
Le domestique la fit entrer dans un superbe jardin d’hiver qui devait communiquer avec la salle à manger.
On entendait de l’autre côté de la porte, le bruit de la vaisselle et de l’argenterie.
Les maîtres de séant étaient encore à table.
Andrée comprit qu’on entrait et qu’on remettait sa carte.
— C’est bien, répondit une voie enrouée qu’elle reconnut pour celle de Julie la Carotte.
— Elle se prend au sérieux, pensa l’artiste.
— Quelqu’un demande à vous parler ? interrogea un homme, avec un léger accent anglais.
— Andrée Fernez, cette femme peintre, que votre ami vous a si vivement recommandée.
Une chaise fut violemment repoussée.
— Je vais la recevoir, dit-il.
— Attendez.
— Mais, ma chère, on ne saurait être trop empressé envers une femme d’un si réel talent.
— Ne vous pressez pas tant.
Andrée aurait voulu fuir, pour ne pas écouter cette conversation ; l’indiscrétion lui ré-
