prendre plaisir à meurtrir, de ses doigts longs et crochus, le corps de ses filles.
Elle allait dans son œuvre, s’essouflant, mais ne s’arrêtant pas aux cris de ses enfants.
Son cœur demeurait sourd au bruit de ces vraies larmes.
Ses entrailles ne tressaillaient pas.
Autour d’elle, les mégères la regardaient, indifférentes.
Une fois sa haine satisfaite, ayant peut-être les bras fatigués, elle se dirigea vers l’escalier, suivie des deux gamines.
Leurs compagnons de jeu riaient de leur douleur.
Battus également, ils étaient heureux de voir les autres souffrir.
Elle monta jusqu’au cinquième et pénétra dans une vaste pièce éclairée par une tabatière.
Il y avait trois lits.
Sur un poêle de fonte où achevaient de se consumer quelques tisons à moitié éteints, dans une casserole ébréchée mijotait un ragoût de pommes de terre.
La vaisselle sale traînait partout.
Devant ce désordre, la mère se mit de nouveau à crier :
