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Et flottent comme les oiseaux sur les mers estivales ;
Les tempêtes Miltoniennes, et plus encore, la tendresse Miltonienne ;
Michel en armes, et plus encore la charmante gracilité de la tendre Ève
Qui a lu pour moi le sonnet s’enflant bruyamment
Jusqu’à son apogée, puis mourant fièrement ?
Qui a exalté pour moi la grandeur de l’ode,
Tirant, comme Atlas, sa vigueur de son propre poids ?
Qui m’a fait goûter plus qu’une liqueur forte
La tranchante épigramme à la pointe aiguisée ?
Et m’a prouvé que, de tous, l’épique était le roi,
Sphérique, grandiose, enserrant tout comme l’anneau de Saturne ?
Septembre 1816.
