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I
Vos cheveux sont passés dans les ors aux montagnes,
Et vous, dont je me suis exilé, mes chers bagnes,
Dans mon esprit vos parcs, revenez nonchalante.
De la tour, regardant poudroyer les chemins
Par où je dois venir, caresses plein les mains,
Es-tu debout, pensant s’exiler les allantes.
J’ai de la douleur
Au travers du cœur,
Des chœurs sont assoupis aux traînes de son sexe.
Descendant le perron assombri de mon âme,
Bruit enchaîné qui souffre un sourd fracas de lames
Le souvenir du rêve ancien bruit et lève.
