à ses yeux : l’homme tenu par les bras, devant le balcon de son palais cerné par la foule, et les coups de fusil, cette sonorité qu’elle savait inoubliablement. Elle épaula, fit feu, et Christian, foudroyé, frappé au front, se cassa comme un sac vide entre les bras de Sparkling. Et parmi la surhumaine terreur, les combattants, les hommes du roi, prostrés et les glébeux effarés virent la folle, comme pour danser quelque sauvage pyrrhique de victoire, enjamber, en un cri inarticulé, le balcon et venir, à travers le vide, à côté du corps de Christian, s’écraser et le maculer de son sang.
À cette minute d’horrible tragique, les deux partis hésitaient, et les cris d’attaque ne recommençaient que partiellement, sauf hors du château, où des gendarmes cernés se défendaient, lorsqu’un grand cri de sauve-qui-peut, ponctué par des sonneries de trompettes, s’éleva, et les Jacques s’en-
