l’air si gauche ! Mais je me ferai tuer tout de suite si l’on rit.
Nous sommes sur le terrain.
« Avancez, messieurs ! »
Les témoins sont plus inquiets que nous, et puis ils ont peur de rater le cérémonial.
L’autre ne vient donc pas ?… Il a engagé le fer, puis a fait un bond en arrière et il me laisse là.
J’ai l’air d’un chien qui a perdu son maître.
Il ne vient pas, j’avance.
Cri du médecin !
« Quoi donc ?
— Vous êtes blessé.
— Moi ?
— Vous avez la cuisse pleine de sang. »
Je ne sens rien.
« Recommençons, recommençons-ça ! »
Et croyant que c’est le grand genre de bondir en arrière comme a fait l’autre, je bondis.
« Mais c’est un saltimbanque, dit le chirurgien ! »
Enfin on m’amène à lui. Je ne sais pas encore pourquoi.
« Le gras de la cuisse traversé !
— Vous croyez ?
— Et quinze jours sans marcher ! »
Oh ! je n’ai pas grand endroit où aller !
Je suis donc blessé, il paraît. En effet, ça saigne. Le saint-cyrien me serre la main et me dit : « Je regrette… »
