à chapeau qui s’écroulent. Ma mère ne peut pas entrer dans une ville sans embarrasser la voie !…
Elle me donne des coups de parapluie.
« Mais remue-toi donc ! »
Je remue ce que je peux, il faut que je veille aux cartons, je n’ai pas grand’chose de libre sur moi, tout est pris, il me reste un doigt.
« Arrête une autre voiture. »
Je fais signe à un nouvel automédon, mais l’équilibre a des lois fatales qu’il ne faut pas violer, et ce signe me perd ! La montagne de bagages s’écroule. — Ma mère pousse un cri ! Les voitures s’arrêtent, des sergents de ville accourent, — toujours ! toujours ! Quelle spécialité !
Que serions-nous devenus sans des philanthropes qui passaient par là ?
Ils ne nous demandèrent rien qui pût attenter à nos convictions politiques ou religieuses ! Non, rien. Ils nous aidèrent de leurs conseils, sans exiger ni transaction de conscience ni lâcheté. Ce n’est pas les jésuites qui auraient fait ça !
Ils nous conseillèrent d’aller en face « juste en face, où il y a un écriteau » et ils nous apprirent que les chambres meublées étaient pour les gens qui n’en avaient pas.
« Tu ne le savais donc pas, Jacques ! dit ma mère. C’est les vers latins qui l’auront rendu comme ça ! ou peut-être un coup. Tu n’es pas tombé sur la tête, dis ?
