C’est le champion de Saint-Étienne ; on ne le renverrait pas pour un empire.
Il porte un képi à galons d’or et il prend des leçons d’armes.
Malatestat me fait des signes de tête en passant et me dit : « Salut, Vingtras ! » Salut, comme en latin. « Vingtras », comme à un homme.
C’est la retenue qui m’ennuie le plus.
J’y gobe encore des pensums. — Je suis si maladroit ! — C’est mon encrier que je renverse, c’est mon porte-plume qui tombe, mes papiers qui s’envolent, mon pupitre que je démanche.
« Vingtras, cent lignes ! »
Patatras ! mon paquet de livres qui dégringole et fait un tapage d’enfer !
« Cent lignes de plus.
— M’sieu !
— Vous répliquez ? Cinq pages de grammaire grecque. »
Encore ! Toujours !
Ils veulent me faire mourir sous le pensum, ces gens-là !
C’est à peine si je vois le soleil !
Le dimanche, comme les autres jours, j’arrive pour la grande retenue, de deux à six, dans cette salle vraiment lugubre ce jour-là, à cause du silence écrasant, du bruit mélancolique que fait un soulier qui passe, une porte qui tombe, un fredon solitaire, un cri de marchand bien loin, bien loin !
