XIII
L’ARGENT
« M’man ! J’ai mal.
— Ce sont les vers, mon enfant !
— Je sens bien que j’ai mal.
— Douillet, va ! Ah ! si tu avais dix mille livres de rentes !… Si tu as mal au ventre, fais comme faisait mon père, fais la culbute par terre ! »
L’argent ! — les rentes !
On me promet, comme à tous les gamins, des récompenses, un gros sou, si je suis sage, et chaque fois que je suis premier, une petite piécette blanche. On me la donne ?… Non, ma mère m’aime trop pour cela.
Elle ne me privait pourtant pas pour s’enrichir.
Les dix sous ne rentraient pas dans la famille, — ils allaient se coucher dans une tire-lire dont la gueule me riait au nez.
« C’est pour toi », disait ma mère en me faisant voir la pièce et avant de la glisser dans le trou !
Je ne la revoyais plus !
