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choire entr’ouverte, laissant voir des dents
aiguës.
L’épicier chancelle, la comtesse s’évanouit sur un sac de lentilles, les bonnes poussent des cris de terreur. Patatras ! la tête tombe et, ploc ! la peau de tigre s’abat sur le sol. M. Poivre reconnaît le tapis de Mme Sabreur.
— Ah ! ah !
Et il gourmande les bonnes :
— Sottes ! Ai-je eu peur, moi ?
Quelques gouttes de vinaigre raniment la comtesse de Pimbèche.
Mais, pioc ! nouveau choc étrange ; on aperçoit une petite Bretonne, tête en bas, pieds
