— Ça ne fait rien, — fit Échalote, — si les vieux des Champs-Élysées me voyaient !…
L’autre conclut :
— Ils doubleraient leur prix, pour sûr.
— Alors je gueule encore, mais aide-moi.
Deux voix, l’une rauque, l’autre fraîche, montèrent alors en un duo :
— Demandez les belles pommes !… Trois sous la livre, ma petite dame, trois sous la livre !
Un monsieur entre deux âges, ventru et chauve, arrêta la voiture poussée par Chouchon, l’amie d’Échalote, et marchanda un peu sur le prix et beaucoup sur la qualité.
— Un kilo de cinq, dites ? et des belles.
— Belles comme ma copine, — déclara la marchande.
Le monsieur remarqua l’associée qu’il n’avait point vue. Il était connaisseur, l’effet fut rapide.
— Bonjour la loupiote, — fit-il en s’adressant à Échalote.
— La loupiote vous enquiquine.
La marchande en chef et le gros monsieur s’esclaffèrent.
— Faites pas attention, — supplia Chouchon, — elle s’est levée du pied gauche.
Le monsieur n’était pas susceptible.
— Dites-lui que, si elle veut se coucher du droit, peuh, peuh, il y a tous les soirs un louis, un verre de porto et une bouillotte dans le lit, chez moi, au petit rez-de-chaussée du 14 de la rue Clémence.
