— Si vous croyez que c’est toujours drôle par chez vous ! — rétorqua Échalote qui tenait à maintenir les droits et les qualités de chacun. — Ils sont jolis, ils sont propres et parfumés. C’est pas toutes les femmes qui pourraient en dire autant.
Lucie-aux-poux, dégoûtée de ce dialogue, prit la parole.
— Assez ! Ta bouche ! Si t’es venue ici pour débiner les femmes, tu pouvais rester dans la tôle à Plusch.
Ce à quoi la môme Tirelire ajouta :
— Quand on aime tant qu’ça les tapettes, on consomme chez Adonis.
— C’est justement notre intention. Et puis, tiens, j’vous plaque, v’là les copains qui s’apprêtent.
M. Plusch et le docteur Benoît, leur match fini pour la plus grande gloire de l’amant d’Échalote, guettaient la tombée de l’embarrassant valet de pique du jeu voisin. M. Lapaire et Mme d’Ersigny terminaient l’inspection des journaux illustrés de la semaine.
— On y va ? — s’enquit Échalote en gratifiant M. Plusch d’un coup de poing sur l’abdomen.
Justement Hogier tombait, solutionnant la partie.
— On y court.
— Adieu ! — fit le docteur Benoît en tendant la main aux amis.
— Comment, vous n’en êtes pas ? — s’étonna l’Homme au Supplice Indien.
— Taisez-vous donc, — formula, en s’esclaffant, le
