Vingt bouches, comme un essaim d’abeilles, vinrent se poser sur les joues roses d’Échalote et humer l’odeur de menthe sauvage désormais célèbre.
M. Dutal faisait ce qu’on nomme une tête. Pour une idée de repos, de silence et d’amour, c’était une idée !
— Échalote, Échalote, — murmurait-il, — je t’en supplie…
— De quoi ? On ne peut plus rigoler peut-être ? Mais, à peine ces mots prononcés, elle s’immobilisa, hypnotisée par la vue d’un jeune quadrupède tacheté de roux qu’une gamine rentrait à l’étable.
— Qu’est-ce que c’est que cette bête-là ? — questionna-t-elle.
— Un veau, parbleu, — répondit Adhémar.
— Un veau ? Ah ! ça, est-ce que tu te fiches de ma citrouille ? Je les connais les veaux, j’en ai vu au Jardin d’Acclimatation, ça vit dans une cascade et on leur donne des poissons à bouffer.
Mme Victor connaissait le veau marin.
Cette déclaration dérida Adhémar. Il goûtait toujours le charme de l’ignorance et se plaisait à retrouver dans Échalote mariée la candeur du jeune âge.
