odeur de menthe sauvage, grouillaient, tels des asticots, autour de l’ex-marchande de pommes.
La Grande Bringue voulait approfondir cette mentalité de vieux rigolo et comprendre, si possible, la confiance béate d’un Dutal, le cynisme d’un Victor et toutes les loufoqueries de ces Embêtés du Dimanche qui continuaient à épater Montmartre.
Mais à peine commençait-elle à griffonner ses souvenirs que l’orchestre du Moulin de la Galette, comme une décharge électrique, venait troubler sa pénible inspiration.
La Butte palpitait de sa fièvre nocturne et les microbes qui la peuplent gesticulaient en tous sens. Souteneurs et gigolettes se retrouvaient après les péripéties de la journée, et leur joie d’être réunis se traduisait par des cris, des sifflets, des couplets de café-concert, des trémoussements de vers de vase.
Les baies du Moulin de la Galette, ouvertes sur Paris, laissaient tonitruer et s’épandre une gaîté de forçats libérés, et c’était la revanche des dames soumises par métier à l’amour, et qui, après les heures d’esclavage, veulent hurler leur liberté.
La Grande Bringue, chaste par tempérament,
