un soir, dans notre ville, sur l’esprit de Mont martre. Le conférencier était un gentilhomme de grande allure : le chevalier de Flibust-Pélago… Il nous cita, comme modèle du genre, une certaine Échalote…
— C’est bien la même — fit M. Plusch, qui ne s’étonna pas d’apprendre que le vieux Flibust-Pélago utilisait, au cours de ses voyages d’affaires, les potins du restaurant Robinet.
— Alors, — conclut le Languedocien, — nous n’aurons pas perdu notre temps. Il nous est très agréable, croyez-le, de voir de près ce petit phénomène.
— Hélas ! — avoua M. Plusch, — nous sommes quelques-uns sur la Butte à l’avoir vue d’un peu trop près, peuh, peuh. C’est le jeu de qui perd gagne.
— Oh ! moi, vous savez, — expliqua l’enfant du soleil, — je parle platoniquement. Les passions de ma jeunesse m’ont guéri à tout jamais du mal d’aimer. J’ai eu, moi aussi, mon Échalote, seulement elle sentait l’ail, car elle était de Marseille. Ah ! monsieur, ce qu’elle m’en a fait porter !
À cet instant, les deux amies réapparurent, rouges et essouflées. Pour que chacun ait un échan-
