Et il riait de son rire divin,
Et la vieillesse candide et sage
Fleurissait son visage
Comme une rose immatérielle,
La rose blanche éclose, la dernière,
Sur le rosier flétri
Et qui va bientôt se défaire.
Ce soir-là il me demanda
De lui jouer une chanson wallonne,
Malicieuse et joyeuse
Que bonne maman, disait-il,
Avait chantée dans sa jeunesse.
Il écoutait, le visage caché
Derrière sa grande main nouée
Et quand on croyait qu’il pleurait
On entendait son rire doux et bas
Ils sont là, devant moi, mes deux vieux bien-aimés
Un peu endimanchés
Comme il convient quand on va chez le photographe
Mais si naturels cependant !
Lui, coiffé de ses beaux cheveux abondants
Blancs comme neige, le front plein d’un rêve ingénu
Elle toute menue, appuyée à son bras,
L’œil vif, la bouche volontaire,
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