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che Rousseau la fille des beaux artistes d’autrefois, si dépourvus d’attitude et si riches de nature !
Et voilà que les minutes ce soir sont particulièrement glissantes et fuyantes : je sens qu’elles se moquent de moi ; et je n’ai presque rien dit de ce qu’il fallait vous dire.
Mais du moins je vous lirai quelque chose de Blanche Rousseau. J’ai choisi un poème inédit, un de ceux qui lui ont valu le prix littéraire d’Uccle en 1931.
Je crois qu’il pourrait allumer dans le fond de votre cœur, bien mieux que toutes mes paroles, une petite lumière ravissante. C’est aussi intime et simple que la dernière étoile de l’arbre de Noël brillant dans la forêt de mousse des souvenirs … brillant et souriant et que personne ne veut éteindre…
