aller. Quelle tête de betterave, dit-il à Sengle.
— Oui, pas mal, » répondit Sengle assoupi déjà. Les infirmiers avaient laissé avec prévenance le chandelier au verre ovoïde au chevet, et la tête blonde aux lèvres sensuelles et au menton violent, ensemble presque féminin pourtant, flottait sur le craquement des journaux dépliés. Les infirmiers regardaient en contemplation curieuse et respectueuse assez comique. L’un apporta un crachoir de porcelaine blanche.
« Merci bien, mais je ne crache pas beaucoup. »
Sengle s’endormit tout à fait.
« N’est-ce pas qu’il est très gentil ? » lui dit Dricarpe comme il fermait les yeux, percevant deux derniers rayons de la bougie et de la veilleuse suspendue, jambages inférieurs d’un R d’or gigantesque.
