Voilà cet Antlium ! Antlium que j’aurai
Créé, moi, votre maître !
Pompiers, le sort aura couronné nos efforts :
Les Antliaclastes sont morts !
Sicca l’Antliaclaste est là, dans la poussière !
Sicca l’Antliaclaste est là, dans une bière
Depuis dix ans cloué.
Sous cette pompe qui s’élève,
Sous l’Antle qui pompe sans trêve,
Gît Sicca, par les vers troué !
Pardonnez, Grand Rouget, peut-être je me trompe ;
Mais quand Sicca fut massacré
À coups de haches et de pompe,
Qu’est devenu celui qui nous l’avait livré ?
Je l’ignore.
J’ai cru voir se glisser dans l’ombre
Un homme masqué. Mais je n’en suis pas bien sûr,
Parce qu’il faisait déjà sombre,
Et qu’auprès de la porte est un recoin obscur.
Au fait, que nous importe ? En dix ans…
Et la fête ?…
Continuons. C’est vrai. J’ai dit que l’on s’apprête,
Et pas un de vous tous ne s’en est dérangé.
Gloire à Rouget !
Il ajoute à sa gloire
Un Antle merveilleux
Dont éternellement durera la mémoire !
Un Antle de cent pieds, qui se perd dans les cieux !
Le grand Rouget sera célèbre dans l’histoire !
