rement petits, comme les vases antiques figurent ceux des faunes et elle n’en vit que le renflement du talon et de l’orteil : la cambrure de la plante se perdait sous la robe comme une voûte lilliputienne s’élève.
Elle murmura, ainsi qu’un mot d’ordre qui serait compris de Marcueil et d’elle, seuls : « L’Indien tant célébré par Théophraste… » Marcueil, qui n’avait pas son lorgnon, baissa les yeux soudain, comme pour dissimuler son âme — ou toute autre chose intérieure — à la jeune fille.
Ellen continua avec tranquillité un dialogue pas commencé :
— Devinez pourquoi je crois à l’Indien ? Parce que personne n’y croira… heureusement ! En public d’ailleurs, je n’y croirais pas… Ne vous étonnez point, quand nous nous reverrons dans quelque salon, que je me moque plus, et plus férocement
