Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— Allons, Indien, plaisanta Ellen, la Science vous observe, la Science avec un grand S, ou plutôt, car ce n’est pas encore assez important… : la SCIENCE avec une grande SCIE…
Marcueil, toujours froid :
— Sais-tu, après tout, si je suis l’Indien ? Je le serai… peut-être… après.
— Je ne sais pas, dit Ellen, je ne sais rien, tu le seras et puis tu ne le seras plus… tu seras plus que l’Indien.
— Et plus ! rêva Marcueil. Qu’est-ce que cela veut dire ? C’est comme l’ombre fuyante de cette course… Et plus, cela n’est plus fixe, cela recule plus loin que l’infini, c’est insaisissable, un fantôme…
— Vous étiez l’Ombre, dit Ellen.
Et il l’enlaça, machinalement, pour s’accrocher à un appui palpable.
Dans un cornet de verre, sur une table,
