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Père Ubu. — D’ores et déjà le Monsieur en or ? Sans doute, mais puisque nous sommes à la fontaine, je vais laisser traîner le croc à phynances. Nous verrons si la pêche est fructueuse dans les rues de Paris.
Le Fourneau. — Ça ne mord guère, Père Ubu ?
Père Ubu ? — Comment, j’ai déjà ferré trois chevaux de fiacre, deux chiens errants et M. Maurice Barrès. Eh ! j’ai encore accroché quelque chose.
Le Fourneau. — C’est, je crois, le préfet de police.
Père Ubu. — Non, ce qui nous arrête, c’est le bâton de la même couleur. Tiens, voici notre amie madame France, elle va nous réclamer encore un exemplaire relié en veau de notre biographie.
Le Fourneau. — Votre signature suffira, Père Ubu.
