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CONTES D’HIER
À neuf heures, comme la voiture qui devait me transporter à la gare franchissait la grille du jardin, j’embrassai Marie-Anne et ses mignons, leur promettant de revenir bientôt, les invitant aussi de belle façon, puis je sortis… Ils me suivirent tous, et la cérémonie recommença, les enfants se pendaient à mes jupes et j’entendais leurs petites voix plaintives : « Pourquoi que tu t’en vas ? » Et moi je ne pleurais pas… Ah ! les cruels, les cruels, m’ont-ils fait souffrir !
Enfin je montais sur le marche-pied quand je me sentis tirer par la manche. Je me retournai : c’était Marie-Anne, pâle et toute gonflée. Elle balbutia deux mots, deux seuls mots, me montrant sur son bras, le beau bébé rose qui jasait tout seul : « Il vivra ! »