crie-t-il, du vin ! Appelez ma femme ! appelez mon bouffon !
Et voilà cet homme qui se met à danser et à chanter comme un vil bateleur !
On annonce entre deux vins l’intendant du maître. Cet homme arrive, et, déployant une large pancarte aux yeux ébahis et avide, de ces misérables convives qui sont à peine les propriétaires de la tunique qui les couvre, il annonce à haute voix que le VII des calendes de juillet, dans le domaine de Cumes, sont nés à Trimalcion trente garçons et quarante filles ; on a transporté dans ses greniers cinq cent milles boisseaux de froment ; on a mis au joug cinq cents bœufs ; l’esclave Mithridate a été crucifié (in crucem aclus est) pour avoir blasphémé contre le génie de Trimalcion ; le même jour on a mis en caisse dix millions de sesterces, dont il était impossible de faire emploi ; le même jour il y a eu dans le jardin de Pompée un incendie.
— Qu’est-ce à dire ? s’écrie Trimalcion ;
