venait de jeter dans le monde une épopée philosophique, cet étrange poëme du Prométhée grandi et développé de façon à en faire l’histoire de l’humanité ; car aujourd’hui, Dieu merci, l’humanité ne manque pas d’histoires, depuis le Prométhée jusqu’à la Chute d’un Ange. Tout à coup, comme Edgar Quinet était à raconter à la dame d’honneur de la Reine ses transes et son martyre, disant que, lui aussi, il avait au cœur le vautour, mais le vautour poétique, plus furieux que l’autre et plus inexorable, entra chez cette dame une jeune personne si simple, si blanche, si candide, si naturellement élégante que notre poëte aurait dû la reconnaître aussitôt. Mais il faut pardonner à Quinet : il était si absorbé dans son chagrin qu’il ne put rien voir. Cependant la nouvelle arrivée prit en pitié cette souffrance, et elle se mit à parler au poëte de son nouveau livre, et elle en parla avec une conviction pleine d’élégance, et elle lui dit ce qu’on dit toujours pour les poëmes qui tom-
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la princesse
