amour : il n’y a plus qu’un regard, qu’un simple regard, morne et terne comme tout regard âpres lequel il n’y a plus rien à désirer.
Même, je vous le dis, une mère, ce jour-la, s’est tellement perdue au ciel qu’elle oublia son enfant, son joli petit enfant qui était à ses pieds.
Elle oublia son enfant, la pauvre mère ! elle l’oublia un instant cet instant fera le chagrin de sa vie. Excusable peut-être, car c’était son premier moment de poésie, la pauvre femme ! c’était le seul plaisir qu’elle eût eu en sa vie, c’était la seule page qu’elle eût ouverte, le seul spectacle auquel elle eût assisté, le seul vers qu’on eut murmuré à ses oreilles ; c’était son premier tournoi, sa première loge à l’Opéra, ses premiers contes des Mille et une Nuits ; c’était son premier voyage dans la rue Vivienne, sa première entrée dans les wauxhall éblouissants ; c’était son premier cachemire, son premier bonnet de gaze, sa première déclaration d’amour c’était sa pre-
