toute sa joie, toute sa verve et toute sa puissance. Le vin de Champagne aime les jeunes gens de Paris, et surtout les femmes de Paris ; il aime les nuits de Paris : se complaît avec le diamant sur la gorge des belles ; il se mêle à leurs larmes d’amour, il donne le courage du duel et le courage du jeu, tous les courages secondaires. C’est le vin de Champagne qui dompte les chevaux anglais, qui conduit les tilburys au bois de Boulogne ; il anime nos boulevards le soir, il se dandine à Tivoli et se promène à Coblentz ; c’est notre poésie de toutes les heures, c’est notre élégant et facile et amoureux opium. Vive le vin de Champagne à Paris !
Hors de Paris, le vin de Champagne n’est plus qu’un exilé qui se rappelle quelque-fois son sourire et sa gaieté ; mais il s’en souvient seulement à de rares intervalles ; puis il retombe dans sa tristesse, songeant à la patrie absente. Que voulez-vous en effet qu’il devienne ce pauvre vin, débouché par des mains
