La dame, m’entendant parler d’un ton si poli, quitta un instant son pot d’étain, et, me gratifiant du sourire le plus aimable qu’elle put trouver dans sa bouche édentée :
— Monsieur, me dit-elle, vous êtes bien honnête. Cet homme, c’est une espèce de musicien, mangeur et ivrogne, un ami d’Hoffmann, un autre ivrogne qui est mort. Je connais beaucoup sa domestique, qui s’appelle Marthe : elle demeure là-bas, à cette petite maison à gauche, à côté du marchand de laine : je crois qu’il s’appelle Beethoven.
À ce grand nom je sentis mon cœur se briser dans ma poitrine. C’était là Beethoven ! L’hôtesse du Chat qui file, me voyant pâlir, s’imagina que je me trouvais mal.
Elle se leva sur-le-champ, elle remit brusquement sur la table le pot d’étain qu’elle tenait à la main, elle vint à moi plus empressée et plus inquiète que si j’avais été Beethoven.
— Mon Dieu ! monsieur, qu’avez-vous ? me
