n’en conservait pas d’autre souvenir : je ne parle pas des fièvres putrides, des fièvres malignes, des fièvres cérébrales, de toutes les fièvres possibles ; en un mot, on fit si bien, qu’il fut conclu, à l’unanimité, que la mort n’était pas une douleur ; que la mort pour un crime était moins, de la part de la société, une satisfaction équivalente du crime commis, qu’une précaution pour le repos de tous ; que la société payait beaucoup trop cher la mort des champs de bataille, en la payant par la gloire, cette récompense immortelle ; et qu’enfin craindre la mort dans son lit était le métier d’un sot plus encore que le métier d’un poltron.
On en était là de cette dissertation pénale, à laquelle Beccaria en personne n’eût su que répondre, lorsqu’un gros abbé, qui était resté jusqu’alors plongé dans un long fauteuil et dans l’état heureux d’un homme qui digère un bon dîner, se levant avec effort de son siége, alla se placer au centre de la conversation, au-devant de la cheminée et vis-à-vis la flamme scintillante ; ainsi placé, il se mit bien d’aplomb sur ses deux pieds, et comme c’était un homme de sens et de bon conseil, un de ces vieux prêtres à bonne et indulgente conscience que la Révolution française avait chassés à l’étranger, et qui, rentrés dans leur patrie, s’étaient mis à reconstruire
