Le martyre divin recommençait sans borne :
Dans le silence obscur des soirs de l’Occident,
Le Dieu semblait souffrir, tragique, et regardant
L’ombre de sa détresse au miroir de l’eau morne.
Et je songeais à ceux qui souffrent ici-bas,
Toujours seuls à travers les foules et la vie,
Raillés par les heureux, déchirés par l’envie,
Dans l’éternel effroi d’un piège sous leurs pas ;
À l’homme anéanti par le poids des pensées,
Aux mendiants sans pain errant sous les cieux froids,
Aux justes condamnés qui saignent sur des croix,
Aux astres disparus, aux tombes délaissées.
Je songeais à moi-même : et, sans le triste orgueil
Qui condamne mon cœur à la douleur muette,
Avec des yeux plus purs mon rêve de poète
Aurait vu se lever l’Espoir au fond du deuil.
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DANS LA BRUYÈRE
